… kann man vergessen, beziehungsweise, vergisst mein Neunjähriger gerne. Ich bin mit ihm zur Partymeile gefahren, um große fette Kreuzburger zu verdrücken, echte Hamburger aus Berlin. Er fand es in der Oranienburger zu schmutzig, überall lag Dreck herum, die Plakate seien so halb abgerissen, alles so, äh, und der Burger zu groß und mit Tomate. ”Komm”, sagte ich, “wir gehen jetzt in einen berühmten Laden und kaufen von den Ärzten so ´ne Bullen-LP!” “Hm, naja”, antwortete er, und so präsentierten wir wenig später in dieser stinkenden Stube unseren lebensfrohen Prenzlauer-Berg-Look. Natürlich war die Schallplattenabteilung inzwischen massiv verkleinert worden, die Ärzte gab es auch nicht, dafür nun jede Menge Klamotten, hauptsächlich schwarze Scheiße. ”Na gut, dann kaufe ich dir ein Ärzte-T-Shirt.” - “Hm, naja.” Wir hatten aber nicht viel Lust, lange zu suchen. Nachdem wir der gelben Wahnbahn zur Warschauerstraße zugestiegen waren, gesellten sich einige bunte Kinder ins Abteil, die meiner zu frech fand. Er grübelte und schwieg. An der Sektorengrenze wurden die fremden Kinder von der Trapo in die Spree geschmissen, wir stiegen um in die Straßenbahn, in der mein Sohn wieder lustiger wurde und mir wiederholt seine leere Selterflasche aus Granit auf den Kopf schlug.